Глаза колит, в голове бьется: идиот, мы существуем!, и щелчком, или невидимым пистолетом, или еще чем, хочется прогнать это дурацкое наваждение и холодно ответить: нет, парни, вас нет. Я просто поддался однажды, и жил мечтами.
Это отдается колкостью где-то в печени, болью в поджелудочной, ударами под дых, горячим потом на спину. Хыхы. Простите, ребята. Нету вас. Это подзывает порыдать, но я сдержусь, хватит с меня истерик. Это выкручивает руки в разные стороны, это галлюцинации и удары, щелбаны в самый центр лоба. Это жар в правом глазу, ярость великого лорда Фес. Это боль в левом глазу, страдания Скаа. Это меланхоличные щелбаны в лоб и отсутствие улыбки. И, о ужас! Он умеет говорить, а не только улыбаться. И, о тот же ужас! Ее нет. Нет этой улыбки. Один омут и месиво из различной боли или жара или чего-то еще. А я спокойно отворачиваюсь, мол, нету вас, ребята.
А ведь знаю, что блин есть. И теперь новое: неужели ты не веришь в НАС? Неужели ты перестал верить в СЕБЯ?
Я бы поднял руку и махнул.
Я бы поднял ногу и шагнул.
Я бы поднял голову и смекнул,
Что они есть. Все это блин есть.
И я наконец соглашаюсь.
И ломка уходит в какую-то туманность в голове... и в легкую такую дрожь.